des-eternizar

queridillo
sí sí


se trata se trata
del movimiento que nos sacude

anclado el alma
derretido el instante
no ... nadita de felicidad ahí

felíz felíz
es dejarlo pasar

que nos lleve lejos

felíz felíz
es encontralo nuevamente

sin querer - ahí --

felíz
belleza

esos instantes que vuelan
que nos dejan un aujerito
donde ni el viento pasa

levantémonos temprano
mirémonos
sonriamos

y talvez un resbalón del tiempo nos conceda

eso, para qué contarte

FELÍZ AÑO NUEVO

guiños

verbo
que se descarna
y
muere

verte
que me descarna
y
muero

verlo
que le descarna
y
muera

-> tríptico <-
muer-te
te-r-r-a
->díptico<-
in-forme

es el último suspiro
de este magullón

ffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff___________________


pie pequeño
pequeñín
punto
guiño de la noche
salto

ser como el río
de ayer
ser como la luz
de ya no se cuándo

ser imperceptible


-><-><-><-><->-<->->-<->-<
en ese punto perpetrar la noche
<->-<-<-<>-<<->-<-<>-<-<-<->-<--<>

seguí
el guiño

--------
--

en el punto en que las flores amarillas
abrazaron el árbol
y un pilotín, bien, bien amarillo
tiró la basura
surge el violeta
y vos no lo viste
de espaldas
manoseando un cigarrillo aurrinado
por la lluvia de flores
niña, niña, llamaste a la niña

un fila eterna de autos
reposaban en silencio,
resplandor de una esquina
resplandor de las baldosas


tus dedos nudosos de una mañana sin mate
de una última rebobinación del tiempo
de un último momento que no recuerdo
bajé, abrí la puerta y saliste

no sentir la última molestia
no sentir más que el último guiño

guiño
de eso se trata
niño
de esto nos trasta

remilgo
último
percepto

sonido

son son sonete

básico, tan básico como el ruido
a los sonidos que entendemos (?) les ponemos nombres
a otros les decimos música

y sin embargo, y sin embargo
hay ruido y silencio
ruido de la música
y el silencio, que a veces es sonido escondido

lo que nos sobra y lo que nos falta
se mezcla perfectamente

cóctel donde queremos llegar:
que se escapen los sonidos
que se destapen los silencios
nuevas músicas y nombres


para el diccionario de daisy

blue bird in a howl

star-ring at the moon
there, below our bones
soft-made plumbing and cheeks
the rising sun
the sinking sea
our marmits
our enchanted wishes
and she
and her parachute
oh god
oh lord
there's poison and fishes
and the world
goes on
secret blossoms
in the air
and
there
they stand
my eyes
my blessing kiss
and there she lives
out-there she lies

vientos

a la belleza inmensa

lo indecible
casi insensato
lo que resuena
lo que queremos

si estas son las estrofas
si estos son los vientos
si todo este pesar
es ensueño

entonces le pido al mundo
que no me sea perfecto
que sea algo más que uno
que me traiga un amor

on the road

tan pequeño
y sin embargo
empaña
tan insignificante
y sin embargo
retumba
es el ritmo
es la respiración
es lo que se nos
escapa
siempre

diríate
unirnos a esta gran ruta
que se nos abre
sin saber más que es eso
que se abre
que estamos un rato
juntos en eso
y es todo
pero estamos
y nos miraremos largamente
correremos
pasaremos largos momentos
y otros pequeñísimos
y un día
con un abrazo merecido
nos diremos
adios

velo

lágrimas teje una araña
lágrimas de hilo y de sal
para no resbalar lleva cañas
de bambú y un zorzal

el pequeño alfeizar
espía a una abeja
blanca y negra
como el mar

tejen los hilos
sus trenzas
lleva en sus patas
un leve tumulto y un suspirar

cómo, dónde quedó
el pequeñito
tendido bajo la sal
y el zorzal alzó su vuelo
y el bambú se abrió a la mar

teje mis sombras un cielo
teje mis gotas tu mar
tengo en mis manos un velo
pequeñito como la sal

ay de mis

1- Eros

i

el silencio se desnuda
es primavera
talvez llueva
pero el sol hoy se luce
flores en mi boca
húmedas
suaves y dulces pétalos
rozan mi lengua
agua fresca
gota tras gota
caen en mi boca

ii

sombras en mi pelo
aromas suaves de flores lejanas

iii
tu espalda a la distancia
dos aureolas en cada homóplato
alitas...
plumas que levantaron
vuelo inverso
plenas las extendimos
al sol de otoño
hoy hay aire dulzón
como si acabara de amanecer
y el sol es el mismo
y el árbol que mantenía sus hojas
hoy florece


iv

un cuerpo que se alarga
delicado un baile lento
abre los brazos
su cabellera roza la espalda
desnuda
y sus piernas largas
se separan
sus brazos se estiran
abiertos, manos
dedos
perfecta extensión
sus pechos rozan las
rodillas
un aire fresco recorre
su espalda
hormigueo perfecto

v
si el viento llegara
de golpe
quedaría pasmado
circularía sin mecer
las hojas se reirían un buen rato
ni una partícula de polen se inmutaría

--- hoy no estamos de humos para vientos ---

vi
delicias nocturnas, sí
mirar al norte
desde la rendija del balcón
ronroneos mediante
saltar al balcón de
la vecina
ya volveré más tarde

vii
fugarnos
¿por qué no?
escaparnos por la rendija de mi balcón
Maus nos guía
grrmiauuuuu
boca abierta llena de pequeños dientes
no hay forma de perderse
basta seguir una cola
rayada: naranja-blanco-naranja
blanco .... y al gato
que camina delante
grrrmiauuuuuu
bostezo
estiramiento
pata-uña-uña-uña
otra pata-uña-uña
un estiramiento para atrás
triiic
un estiramiento para
adelante
patas de atrás
prriccc
grrrmiauuuuuuuu
brisa
nocturna
que nos envuelve
grrrmiauuuuuuuu

bon - di

1.
strrrp. tiempo
strrr, chirriante tiempo
mastica galletitas
animal asqueroso
desparrama migas
langosta
trrrr-trrrr
sus dientes moliendo
uno tras otro
mano-bolsa-boca
mano-bolsa-boca
raspa sus dedos grasosos

sin-sin-tonía
el sol
cae inocente

puta-madre-tu-codo-chabón
tu diario sobre mí
tus migas
y tu inmundo-ordenado-maletín de armazón-duro

bollo
pasa chamuscando flores
maletín-migoso-en-mano baja
jean y saco negro

2.
digo
sitúo
extiendo-extiendo
graaaasp-graaaaah
aaaahhhh___
si recorrer, recorrer
todo ese sol
extiendo
mis dedos
sus rayos
haces
haz

delirante, delirante,delirante, delirante...

delirio.

(Del lat. delirĭum).

1. m. Acción y efecto de delirar.

2. m. Despropósito, disparate.

3. m. Psicol. Confusión mental caracterizada por alucinaciones, reiteración de pensamientos absurdos e incoherencia.

la rae

Lenguaje, palabrita que nos alcanza, casi nos devora. Nos sitúa. Pertenecemos. Somos normalitos (¿Somos normalitos?), neuróticos-o-casi-neuróticos, al borde de...

Movemos nuestros cuerpos en espasmos que sacuden el silencio: hablamos (en su defecto escribimos, o nos hacemos entender), rompemos eso que nunca experimentamos: el silencio (y no solo el acústico). Somos hijos del ruido, sonoro, visual, intelectual, corporal.

En todo este movimiento buscamos la belleza, la frágil, encantadora, seductora. Belleza. Se dirá que es una ilusión, ¿qué os creeis que es el lenguaje?; artilugio. Sumamos entonces al artilugio su desnudez. Sumamos olas y olas (sic). Sumamos líneas y palabras que se dibujan. Dibujamos. Rompemos el ruido, creamos una imensa burbuja de silencio. Alfiler, por favor, pffff: recomenzamos.

coincidencias.

Tomando la cuestión de costado, de soslayo, atravesándola (porque si no la atravieso...), son dos o más las veces; más... Ya no lo recuerdo. La primera vez. Pienso. Sí, fue en un subte. Hey! Cómo va. La segunda y la tercera. De incógnito sin querer. Plaza del convento sobre San Martín: día de poesía... profunda y lastimosa. Libertad a las 19.00 horas. De esos días que decido volverme caminando, pa' bajar la semana. Debió haber sido un viernes.

Luego viene el deslizamiento lateral: del sujeto al objeto. Un libro. Gambito de Alfil. Tema hiper-familiar pero materializado, descentralizando un poco la cuestión, despositivizándola. Sep... esa fue la gota. Plic.

Cómo no entrar en el terreno, embarrar la cancha. Hasta los codos en un fango resvaloso. Hasta el acercamiento.Placer, placer, placer infinito. Deténganme que ahí voy. Y fui. Y volví.

Otra vez coincidencia. Sí. Otra vez. Hoy sobre Scalibrini, bien de mañana. Rumbo desconocido.

Última vez. Qué deparará el destino. Intervención imposible, debo confesarlo. Intervenir esta trama sería quitarle tu deseo. Plastificarla y convertirla en una hermosa mercancía en venta "vos y yo: amor". No. No.

¿Qué me diría mi amado-cineasta? Todo tan tragicómico. Empezá en una tragedia, bien griega. Coro, coro. Jodido coro. Mucha culpa para transmitir. Terminá en Broadway, al mismísimo demonio toda la parafernalia, bien vulgar y sobre todo romántico-meloso que gritemos ¡Hermoso! Hasta las lágrimas.


Todo esto para albergar al menos la esperanza de convertirnos en una comedia. Y llegar hasta el patafisismo mismo de la cuestión (y bue... ya que estamos de jornadas) . Riamos. Once in life. Once. Riamos de este gran chiste que somos: amor que se nos escapa - huída irrevocable - vuelta de bastón: toc-toc. Amores cinéfilos en blanco y negro. Me hacés saltar una lágrima che.

c-es-es

nunca. En todos los esfuerzos que hice, que hicimos, nos encontramos. Esta es la tragedia. Esta es su primera línea, que nos lleva, que nos trae y nos devuelve. Llanto de una amargura, de una salibridad, qué más nos iría a encontrar, qué otra cosa: un mar.

Partí aquella mañana, no regresé ¿Para qué volver? Me alejé. Supe que no te encontraría, siempre lo supe. Siempre lo supimos. ¿Para qué quedarse? ¿Dónde? ¿A cobijo de qué? ¿De quién?

No hay un piso confortable, no hay un lugar duradero. ¿Por qué habría de engañarte? ¿Para qué mentirte, mentirnos?

Sin embargo, sin embargo... no puedo negar que cese, sino todo lo contrario, cesa, pero no se detiene, es casi inadmisible, lo se, para qué deparar en ello ¿Para qué intentar rebarnarse de a pedacitos el cerebro? Dejalo así. Que cese y no se detenga. No deje de cesar.

Hoy frené, hoy me detuve en seco. Sí. Heme aquí. Detenida. Como si no fuera suficiente el domingo. Me detuve. Y seguí. En la misma paradoja. Fue la decisión. La de continuar ¿Por qué debería ser el fin? Por más que no haya más que esta separación permanente. Me pregunté, me puse en el lugar del fin. Claro que solo fue una ilusión ¿Qué más sino? ¿Qué más? Nada. Ya lo ves.

intermitencias

talvez
paseando por estas zonas intermitentes
sepas
qué es esto
talvez
llegues a la conclusión
es esto, no es esto
cada palabra
depositaria de un nuevo mecanismo
accionando una nueva etapa
ahí va... friip
entonces
caminar
pelarse los talones
y sfruic, sfruic
se llama aceitar
encontrar el pase
de acá a ningún lado

flores muertas

tengo esta primavera
es la que conociste
es la que conocí
vengo con esta flor
la dejo
es la que viste
es la que vi
vengo con un sueño muerto
es el que quisiste
es el que quise
llego
pero cuando llego vuelvo
huyo
me escondo
solo lloro
no hay nada
no sirve
¿no lo entendés?

es el tiempo
fue el tiempo
lo veo
¿no lo ves?

siempre es el tiempo

lo pesado

de este lado diré
que lo que nos pesa es mucho
nos pesa el pasado
nos
como una plomada
de la pesca de aquel día tormentoso
en la escollera
el agua reventaba
el cielo nos miró
y vos sonreiste
se que corrimos
miles de pejerreyes escaparon de nuestras manos
como siempre el llanto
el miedo
pero tu sonrisa llevaba la delantera
me pregunto ahora
ese pescado
pasado
pesado
¿qué nos dejo?

paisajes

hay una noche abierta
una oscuridad que no se apaga
las estrellas se pierden
como si la distancia a ellas fuera hoy mayor
ese es el punto de referencia
el que se perdió

este es el precio
el que debe ser pagado
por el abismo
por situarse en el filo
por el viento que empuja a espaldas de un desfiladero
por el frío que atraviesa

soñar campos enormes de flores
contempladas al ras de la tierra
sus tallos estirándose hacia el sol
hacia el cielo que las llama

desear el fin
como un desfiladero
otro bloque de piedra que se yergue
otra cima que se desplaza que es siempre llegada y punto de partida

cómo se atraviesa
se pasa
se cae
se para en el borde

como una mariposa
como sus alas
con su extensión
su color
su reflejo
abriendo y cerrando
batiendo al viento

al viento

buf

on

ah! pequeño saltarín
ya se por qué estás ahí
revoloteando
ya se
no te espantes, no te espantes
mové tus manitos y cascabeles
por favor
no te espantes
saltá, más alto
saltá

ojo

en la quietud
el resto se mueve vertiginosamente
gira en torno
aquí plácidamente las cosas suspendidas
luz encolumnada
ciega y sorda
afuera se entrechocan
estallidos furiosos
lluvia
aquí, arriba el sol
el cielo azul
al menos un instante
hasta que sea expulsada

exterior

hay un afuera
existe

la certeza tiene formas
texturas

soy esa imploción

afuera se me ve hincharme
sapo nuevamente
soy el centro quejumbroso
soy el punto que condensa el estallido
soy el aplastamiento y su extensión
soy el barro que arrastra tus pisadas

lo que quiere es la luz
es el aire
es la lluvia
es el juego eterno que los combina

ese afuera

fondo

muy a pesar de la superficie
del día que traspasa mi piel
de la humedad que se pega fría

cada uno de los que habita este globo está ausente
y es que la ausencia es una
pero se multiplica

abandonar esta sensación
dejarla totalmente de lado
poder habitar
dejar de merodear

querer

volición - punto de ebullición
del líquido a formar parte del aire

cayó en sus brazos, piernas y trozos

dejo, dejo, que estas trompetas,
que las que otro tocó por mi, que sus naturalezas muertas
me invadan

este trozo, este fragmento
es el que más profundo se clavó
expelió la sangre, a borbotones,
lloró amargamente

este concierto entre sus colores,
este sabor, este patinaje, este dolor que sentimos, dulce
pero su nombre es dolor

no pronunciaré su nombre, lo determino de ese modo, de este
correré tras él, tras ti,
correré hasta que este dolor sea lo que nos muestre
este,
solo vos podés estar en su caída, en el camino medio
ahí, donde se detiene la sangre, para seguir su circulación
no quieras que te muestre dónde

que el dolor sea algo más
solo ahí su nombre será ridículo
desde es instante su máscara se reducidará al absurdo de su propia vida
máscara que masticaré
ah, que esta eternidad valga
ah, que este dolor sea algo más
es ahí donde hay cruce,
es en ese lugar donde te pido
solo ahí
quiero

repugnancias

honorable público internetiano
etiquétenme
síganme
seré su putita

todo lo que no es más que una ficción vacía, porque ficciones hay tantas como cada uno de nosotros (para qué llenar esto con pavadas eruditarias)...
digo
todo lo que no contiene nada, lo que rápidamente se libera
tobogán de ... está ahora no está más...
lo falso
- ¿y qué es lo falso?
más erudiciones
lo cobarde
lo miedoso
lo podrido

toda la cercanía a los que yacen en vida
toda la cercanía a los que hacen que deteste esto
toda la cercanía a los que interpelan mi odio

odio... yo
y toda la cercanía a lo que desearía más lejano
a ese impulso voraz, irracional
al devordador infinito
al maldito

operación-grelda

el punto en el que se reconoce la diferencia y se plantea.
el punto en el que se opera desde la diferencia.
el punto en el que se separa.
este mismo borde es el borde de la unión.
el mundo-placard de grelda
el punto que logra separarlo por una operación y por otra unirlo

bordes

hoy soy gris
talvez por unos minutos
hoy tengo el peso del mundo sobre mi
hoy nada me consuela
la lluvia suma
él ojo revienta
él pensamiento huye
queda en suspenso
el cuerpo gimotea
duele infinitamente
hoy no hay paz
hay guerra en mi
no hay más que una batalla con muchas muertes
hoy me siento más sola que nunca
en mi mundo
completamente rodeada de mis fantasmas
hoy creo que no voy a poder
que no se va a romper jamás el encanto
que seré sapo
y en mi piel resbalarán todas las palabras
y de mi boca solo saldrán croacs
y moriré, moriré hinchada desde adentro
por una tristeza imbécil
por una imposibilidad infinita
por estar siempre mirando desde el canto
friccionándome contra su filo
hoy mi herida es más profunda
hoy duele, duele y el dolor fecunda

punto y cuerpo

1-
estos son los caminos
en los que el tránsito está borrado
en los que la huella es vacía
es el lugar que precede a la nada
no hay pérdida
hay un universo sin nada
con puntos equidistantes de desnudez
y en ese mismo lugar
está lo otro

2-
a ese punto se cruza
en ese punto se avanza
se gira en redondo
y se cae
detesto tener que decirlo
en este punto es donde se concentra
un dolor que equivale al de todos lo que no existen
a los no expresados, los encubiertos, cubiertos, tapados
en ese dolor me reflejo
en ese dolor vivo y muero
punto de indeterminación donde soy
puntos equidistantes a mi propio centro
en ese centro no hay más que brisa
llegué, heme aquí
de aquí me mue[v|r]o para seguir
muriendo cada día, viviendo cada muerte
es en este preciso instante donde no hay tiempo
es en este preciso instante toda la ambivalencia
y cae el mundo sobre mi cuerpo donde mueren tantas flores

ellos

Del mar, a la montaña
por el aire,
en la tierra,
de una boca a otra boca,
dando vueltas,
girando,
entre muebles y sombras,
displicente,
gritando,
he perdido la vida,
no se dónde,
ni cuándo.

Oliverio Girondo -Vórtice - Persuasión de los días

ella avanzó
el palmeó su espalda
ella lo miró
él la tomó entre sus brazos
ella se escurrió
él le dijo palabras hirientes
ella devolvió el gesto
él habló, narró
ella pidió explicaciones
él calló amargamente
ella pidió explicaciones
él cruzó los brazos
ella lo miró
el bajó la cabeza
ella siguió erguida
nuevamente, él hirió
ella devolvió el golpe

ah carajo
esto es llanto
esto es amargura
¿dónde están?
¿dónde quedaron los que estaban antes?

contemplaré
viviré contemplando
con una amargura
que será eterna
lloraré, seguiré llorando
en silencio
los pedazos de cuerpo arrancados
el manoseo asqueroso
la violación explícita ante mi
el estupro a todo lo que no es lo mismo


lloraré amargamente
infatigablemente
noches enteras
los cocos se apodererán de mi garganta
prefiero ¡prefiero mil dolores!
al dolor, a la violación, al estupro de un ser que amé

posesión infame - por no decir imbécil - por no decir pelotuda
y hasta que la mismísima muerte los separe - AMEN

ciencias

mundo verso

¿dónde?
¿hacia dónde?
¿cómo llegar?

éste es el mundo,
estas son sus reglas

¿cuáles?

estas

estos son los caminos
estas son las máquinas que nos cuentan

no hay máquina de río
cuando el agua brilla
cuando el pez chapotea
cae y expande el agua
y el sonido que produce
corta el silencio

dentro de este ciclo
la ciencia no obra

llorar lágrimas
que la ciencia no describa
sangrar
sangre que la ciencia no analice

no explicar
porque porque
el mundo sea mundo
para poder habitarlo
las palabras vuelen
haya más brisas

construir sin bloquecitos
levantar arquitecturas de palabras
edificar miles y miles de imágenes
planificar alegrías
encontrar tristezas
atardeceres en terrazas
sonreir mañanas al despertar
abrazar noches
caminar estrellas
patear y maldecir tristezas
llorar soledades

desteñir caminos
entender, entender
qué
tanta tristeza
muerte

por favor
decime
que mañana
no será
lo que es

romper el ciclo
desmembrarlo

gritar
llorar
llorar
llorar
llorar
llorar
llorar

basta

punto
cruel
confesión
mentira

rezo
recto
migración
bendiga

canto
roto
ablación
mendiga

digo
esto
maldición
que es mía

vivo
repto

detesto
tu
mentira

mundo
roto
por
un
solo
por
el
resto
esto
que
no
es
más
que
verso

gotas

pureza imposible
mañana que decanta
canta a un árbol
ramifica en hojas
baila con el viento
fluye reptando
se aleja-acerca

cada mañana un mundo
cada atardecer un mundo
cada sombra, punto de luz que brilla
cada gota, punto de luz que refleja
cada reflexión, punto de luz y agua
flujo de un perpetuo millar
en este flujo despierto
cada mañana un mundo
gotas que condensan un futuro cristalino
gotas de una tormenta chubascosa
cada atardecer un mundo
despedida interminable
empapada
mojada de millones de gotas
que condensarán en otros millones

canto para después de mi muerte

una cortina de flores amarillas
detrás se adivina el cielo, pleno, sin nubes
cada pétalo extendido como los de una margarita o un crisantemo
cada flor un centro blanco y líneas negras que nacen
la luz juega con el viento en los petálos
silencio, solo el viento
no están fijas
solo la imágen les da esa ilusión
la cortina es solo ese instante
siguen
vuelan
queda el cielo azul, pleno
se adivinan las puntas de pastos crecidos
y corre el olor a humedad

proló[n]gome

si fuera solo estética
sería imbecilidad
si fuera un intento mío
sería egoismo infinito
-huele a meo, maus, voy a tener que hacerlo-
no se qué es
no tengo ni la más remota idea
-remota, como si se tratara de un problema de cercanía-
muerte, descentralización, puntapié,
en algún punto se empieza
¿es encierro? ¡carajo! estoy preguntando
¿es encierro?

mil veces he de preguntarme
he de preguntarme he
qué es esto que hoy me pregunto
pregúntome me
¿quién osa preguntarme?
preguntarme me

párome frente a las letras
enfréntome a ellas
dígome ellas son mías
contéstame, no lo son
dígome ese tiempo, ese tiempo es mío
díceseme, no lo es

grítole, quiero salir
respóndeme, quién te lo ímpide
grítolo, tu misma, tu misma
¿yo misma yo?
¿es esa su respuesta, tu respuesta, mi respuesta?

no hay búsqueda de respuesta
hay búsqueda
apertura

dígole, ya lo estás invadiendo
dígole, basta

-muerte, lo que se dice, muerte
no me darás nunca

miniaturistas flamencos, prior, el flaco, et voila

como la gota de casiopea, pero si arrastre...
talvez sin marea

tiempos

dialécticas
ser-no-ser
yo-no-yo
espacio
estar-no-estar
afueradentro
tiempo
mover-no-mover
fluir-no-fluir
estancar-fluir
entre tanto
entre
siempre en el límite

tiempo 1 | ahogo

Bien, de acuerdo, como querais,
si, sí, blanco
eso, así, muy, muy blanco
cegadoramente blanco
como haber llegado al mismísimo centro
y no ver, no sentir
nada
eso, nada
silencio
monstruosamente
silencio
como si no pudiera seguir respirando
solo hasta ahí
ahogada
atiborrada
de una melancolía indescriptible
no por lo perdido
por lo perdible
por lo frágil

la imagen es la de un grito ahogado
siempre vuelve el agua
serenate, por favor, serenate

las calles seguirán calles
este atardecer morirá
el pecho subirá nuevamente
respirá, eso
una vez que lo lograste
solo una vez, ahí está
todo, ya pasó

como si un tren no fuera suficiente
desde adentro o desde afuera
¿Por qué estoy muriendo?
la explicación solo suma imbecilidad
¿Por qué?
No importa, el hecho, la situación es la siguiente
te resbala algo, por la espalda,
camina como si fuera una araña,
el tema es que ya no sabés qué se siente
qué se siente su ausencia
que no esté aguijoneándote
porque te lleva al olvido
no tengas miedo... no tengas ese terror
sabés que la equivocación en este caso
es como una bendición
aunque todo suene como una cachetada
de rosario de pétalos de rosa

si esto es o no es así

quisiera no tener este espanto
quisiera no tener el miedo de mi [iba en mayúscula]
quisiera que esta bestia que me impone se calle
quisiera, mil veces quisiera

silencio
shhh
eso
basta
yo
silencio

                esto es lo que quisiera
                que no
                esté el enfrentamiento
                que no ganes ni gane
                dar-nos
                entregar-nos
                recibir-nos
                reptar-nos
                nos
                sís
                       sí

tiempo 2 | respiración

mi cuerpo necesita llorar
esporádicamente
cada lágrima
una palabra que no existe
una parte de una belleza
inagotada
solo decantada en ella [la aclamada lágrima]
cada porción de humedad recorriendo mi cara

entonces se que entiendo
solo porque mi corazón late a su ritmo
se que se conmovió, que mi cuerpo se conmovió
que este androide retardado luego respira
se agota y finalmente
gracias a una brisa
respira

re-leo

el azar
eso, lo que querías,
el suceso puramente contingente
no se puede cien por ciento
algo tiene que haber antes

sino no sos, pibe

M. Curcuming, Sleeping over your desk [traducción propia]

es eso
un pequeño león
re-leo
vuelvo
piso
pero piso porque quiero
no por melancolía

re-leo
veo en el tiempo
veo
anteojera de por medio, siempre

aca viene lo difícil, para qué negarlo

yo
no-yo
esto
que es
qué es

justo ahí es donde quiero estar

yo-no-yo

suspendo
punto
.

diva(gue|n)

está todo concentrado ahí pero no se dónde

¡ja! ¡Qué manera de descentralizar!

baires

baires, baires y se me desdibuja un nombre
pienso en un bondi entre Zárate y Capital
y él deja escapar un baires
y yo pienso , guau, es esto, toda la porteñitud, Baaaireeesss
tan canchero
y yo voy en esto bondi, que para mi era a lo sumo micro
entre Zárate y "la capital"
con un blanco mortecino en mi piel
y mi bisa en Zárate
con su canario amarillo en una jaula
que toca con el dedo
y va y viene
y yo miro
y él me canta
y mi bisa me mira
y me canta en tano
su marido le dijo antes
versos en el oído
era hombre de Leandro Alem
sí,
pero marchó
ante la sangre
marchó
fue eso
aah
bisa
pies en la tierra
bisa
miles de grietas
bisa
abue
madre
yo
no soy de nadie
de nadie
como las hojas
que hoy se pegaron a mi nariz
sí
de nadie
más que tuya
como la brisa
como mil brisas
quién sabe
¿no?
quién sabe
baires

corso a contramano

esto es lo que no soy
es lo que lo que es cuando no soy enfrente desde donde soy
esto es lo que soy (no-soy) por seis horas diarias
el resto, el resto del tiempo soy
ahi sí, hay mauses, panaderos, pajaros marrones,
arlequinas, un corso brillante, una marcha fúnebre (pero bien orquestada)
un requiem, un paseo, muchas tintas, colores, negro y blanco, blanco y negro,
eslovenias, francias, holandas, italias, rutilantes, azules
problemas metafísicos que nunca entiendo (pero me divierten)
problemas estéticos que creo y en los que me revuelco, ah eso, sí,
revolcarme, sí, contra la tierra, como Maus, de espaldas, llamando para que me rasquen
sí, sí, ahí sí

en el momento en que acabo de matar todo sobreviene la oscuridad,
(no. no era esa la palabra), lo que sobreviene es la soledad,
sobre-viene, subrepticiamente, subre.
muertos los ancestros y todos sus rastros
sobreviene la dejadez
sobreviven los fantasmas malditos de la imposibilidad
ese moho que me cubre,el no podrás, sin nosotros, no podrás
nosotros son todos, todos los que con sus ojitos dulzones acarician
cada mañana para decirme: acá estás cómoda, tenés tu pancito diario
acá... y marche la imbecilidad en un corso a contramano ¿qué demonios
querrá decir un corso a contramano? solo eso, una frase que se me pegó
y que creo que quiere decir algo, que no estoy segura,
pero qué importa, acá lo que importa es el contra-mano
tendría que ponerme una mano, plaff, idiota
listitas:
- hacer x (no tengo ganas)
- después de x, hacer y (no tengo ganas, porque no tenía ganas de x)
- después de y hacer z (cómo demonios llegaré a z?)
- después

- después
listitas diarias
lo que tengo ganas va sin listitas, va
las listitas crean ese ser asqueroso oficinista que pasea imbecilidad
cruik, cruik, zapatitos crujientes sobre plástico gastado de piso de oficina
cruik, cruik, y la mejor idiota, acá presente para todos mis compañeritos
cruik, cruik, esta mujer se droga todas las mañanas
no entienden, o eso, o me mato... o eso o me muero acá adentro
cruik, cruik, las vacaciones, cruik, el registro, cruik, que me paguen
cruik, el alquiler, cruik, RRHH, cruik, cruik, el bicho-come-cabezas
cruik, abre la boca, cruik, la cierra, cruik, mastica,
cruik, cruik, frota sus patitas, me mira con sus ojitos brillosos
cruik, cruik, cruik, nosotros somos normales,
cruik, no necesitamos cobrar para irnos de vacaciones
cruik, no necesitamos drogarnos para trabajar
cruik, cruik, cruik.

el decano miguel angel

el decano de la facultad de medicina se llama Miguel (me podés decir Miguel Angel), el problema - me cuenta- es que la policía no le cree. Curiosamente sabe de informática, porque en su cabeza hay un circuito que -él dice - me va a ayudar a abrir muchas puertas (como la de Arredo que están arreglando en Pueyrredón y Santa Fe y él señala con un dedo). El tema es que me puede enseñar geografías, caminatas para que no me maten de un balazo (a vos, que sos tan bonita).

- me tengo que ir Miguel Ángel

y bajo a tomarme el subte D. Dejo al decano de medicina mugroso y oliendo a muchos días de calle con su vaso en mano y gesticulando en el aire para que vuelva

julito: en alguna retorcida forma, esto es tu culpa.

130

estaba pensando en el aguila, el lince, las tortugas, un panadero en Independencia y Perú -de los chiquititos, el que solté el domingo era parecido-; y Alem tenía sus boulevards con pétalos rosas, pasaron frente a mi uno a uno y yo los tomé como las cuentas de un collar porque venía: boulevard-pétalos-farol-pétalos-cartel-pétalos-fin-boulevard-calle-boulevard-pétalos...
y el capítulo 84 a medio-leer
Etienne, la hoja, los panaderos, el domingo, los pétalos, el domingo-lunes, el lince, el águila, las tortugas

l'impasse, debería subir el texto de la lucha

segund(a|o)s

él agujereaba el tiempo
dos días y medio de esa frase [rayuelando]
él estaba-noestaba
vacío...puuuhhh...puuuhhh...jrff..jrff
él quería salir-corriendo
bruuuuuum...bruuummm...esto resvala
él a veces, él se-hacía-presente
ya ni se... qué puedo saber

es la segunda lectura
eso es lo que causa
tiempo de segundas lecturas
¿es eso?
la primera vez no leo
habito
la primera vez me paseo, estoy
en la segunda tomo distancia
pero siempre es la primera la que vale(?)
porque no siempre hay segunda


ok,ok,ok: vale como reseña, vale. Capítulo 3. Segunda lectura de rayuela... creo que habrá más reseñas... creo que me voy a perder infinitamente en este texto... ya tendré tiempo de recobrarme... mientras tanto...

gateos

cuatro tiempos en dos años
Oliveira volvió, chabón, eso no se hace
no puedo seguir leyendo
porque se que no puede ser
como una película de esas que
de tan malas me dan bronca
porque me hacen llorar
ellos vuelven
me van a hacer gastar la
cama de gateos
el otro día le di cuatro
vueltas, también cuatro
Maus se quejaba porque
le había hurtado el rito
¿Quién sos vos para
robarte mis gateos?
solo un gato gatea
el hombre no vuelve

górecki

pater-land-pater-land-pater-land-pater-land-pater-land-pater-land
merde
y bollo
maldita estirpe
--------------------------------
niente
nessuno
--------------------------------
tránsito inoportuno
muerte, muerte, muerte
--------------------------------
qué hace falta
qué
preguntale a ella
pedile que me suelte
--------------------------------
G
R
I
T
O
----------------------------------------------------------------
Quasi una fantasia |Already it is dusk

¿cómo puede ser?
vos
bestia
no podés entenderlo
y me hablaste sobre violines
mentira
qué sensibilidad ni qué flautas

lo escucho hoy y te veo, desgracia
¿cómo lo pudiste entender?

¿cómo pudiste?

te vas como siempre te fuiste
como animal maldito

incomprensiblemente sensible
incomprensiblemente animal
incomprensible
incomprehensible
te vas
te vas
baste

bestia

ella

sales

esto es solo un lugar
lo demás es puro espacio

llanto por treinta y seis monedas de cinco centavos, solo por eso, por la estúpida razón de un aumento y las cosas que no colaboran, eso, eso fue lo que recorrió estúpidamente mi cabeza y las consecuencias se hicieron sentir, el rechazo de la imbecilidad, el cuerpo es sabio, me sacudió un intervalo pequeñísimo de tiempo el esternón, y algo se estrujó, ojos vidriosos y que la cajera por favor no se diera cuenta, un puñado de monedas atravesó el círculo vacío de vidrio que separaba nuestros cuerpos, y eso fue suficiente, segunda arremetida, y un chorro de agua se deslizó imprudentemente por mi mejilla, tomé el puñado y hui literalmente del lugar, sorteando convenientemente al guarda de seguridad, mirando el piso, viendo como el reguero de lágrimas se desparramaba por el suelo del banco.

la viscosidad del espacio nuevamente en aumento, yo y mi tijera, siempre a mano para abrirme camino, y un libro latía. Lo tomé ansiosamente, nuevamente su tapa naranja se deslizó prudentemente bajo mis dedos y retomé una caricia, la retomé allí donde la había dejado y él nuevamente me devolvió sus letras y me colmó y sonreí, la sal se requebrajaba bajo mis mejillas, guardé la tijera, ya no la necesitaba, el espacio se acomodó, volvió a ser transitable y bajé en 9 de Julio y ella de nuevo, nuevamente, con un libro de Aldous Huxley bajo el brazo y una mandrágora, sus zapatos se habían convertido en vestido y el resto era rosa, salvo un brazalete a rayas, perfecto. Ella es perfecta. Ella es hermosa. Corrí tras ella, estaba apurada y yo no quería perderla, y el espacio ya me envolvía, él circulaba por mi, él debía pedirme permiso para pasar, nuevamente Independencia y Tacuarí.

cena de hoy: reseñas cruzadas

Es este un capricho, reunir escritores a dialogar, en mi propia mesa. Quien pudiera: estimado Julito, chère M. Cheng, los invito a una velada en casa; traiganse unos vinitos y dialoguemos (¿Tendré que esconder el gato?, bueno; Cortázar tenía a Theo... debería preguntarle a M. Cheng).
¿Qué capricho me lleva a traerlos a mi mesa? Pues bien, es a propósito de (al menos) dos cuestiones desarrolladas por vosotros y querría, en este humilde acto, presentarles mi encuentro con vuestros escritos ¿Qué endemoniada relación? Me mirarían ambos perplejos, un chino que escribe sobre estética y un argentino que discurre sobre cronopios y ensayos diversos; y es que, bueno, ambos, ambos toman una postura ante quien escribe y quien lee, ante quien de alguna manera contempla-activamente (*).

Darle una oportunidad a quien lee, dejarle la ventana
abierta para que pueda chapotear un poco, por estos mares de tinta, acríclico o el material que sea ¡Uy cierto!, claro, claro, Walter. ¡Cómo pude olvidarme de usted, por favor, acomódese por donde pueda...

¿Qué? ¿Por qué el hincapié en el acto creador? ¡Demonios! ¡Marcel! Sí, sí, perdón ¿Cómo he podido dejarlo afuera? Nuevamente, ¿Puede la filosofía china tener algo que decirnos? EL vacío y su lugar privilegiado, espacio de resignificación ¿Y la belleza? ¡Ah! ¡M. Cheng!, el sentido inaugural, el primer paso ¿Por qué el mundo es bello? Y la rosa que es bella porque sí, sin por qué ¿Es este? ¿Es ese un momento fundacional? 'Hay en se momento en que lo bello se hace presente un espacio vacío y un recambio, un intento de apropiación (del momento, solo del momento)? Llega la relación de la belleza y la vida, la belleza y la muerte, la belleza y el mal, el engaño.

Vuelvo entonces a Julio y sus pompas de jabon, ese desprendimiento del cuento, ese enfrentamiento a quien solo acumula técnicas. Se trata Julito de una cuestión estética, netamente estética ¿En qué momento el texto se desprende? ¿Cuando se separa de aquel supuesto yo-sábelo-todo? ¿Cuando se es donde no se piensa ?

En este juego el lector debe dejarse llevar porque no hay detención posible, ya hemos servido la mesa, solo resta comer o irse. Y aquí nos encontramos, rodeados en este encuentro, que reune un fluído tintal, un acto que arrastra las palabras, y sí; recreamos en este momento, le ganamos a lo que usted verá lleno, pero que es puro blanco que se puebla, es este el espacio en que Cheng nos sumerge, el vacío; cada trazo, una nueva línea, un nuevo recorrido, y esta posibilidad de recambio, mucho más visible en las artes plásticas, aunque la escritura; tal como nos contaba Julio, tiene eso mismo, la decisión de una palabra corta el espacio de posibles continuaciones, de posibles cruces, ritmos, como una línea trazada en un papel, como un color que llama a otro; y aquí, posibilitado por esta ausencia previa, por ese manchón borroso de quien toma la pluma, el pincel, el cincel o lo que sea, decide exorcisar, aunque no se trate de un demonio, y sea más un parto que un exorcismo, una criatura allí, en este contexto y en cualquier otro, es la primera línea la que lleva a la que sigue, y esa primera línea no está desnuda sino que surge en un espacio que buscó vacío; allí se explaya; explota.

Freno. Aquí escojo un punto; una disgresión. Solo un recuerdo puede decirles a mis invitados; creo saber a lo que se refieren, ese ser creado; que tan afanosamente construí para quienes querían escuchar atentamente palabras importantes; quedaba congelado... sin nada que decir; he abandonado la construcción de arquitecto, de planos, reglas y mediciones; he adoptado la que me han dicho vuestras palabras, no por vuestras palabras, ellas llegaron después, para reconfortar y aclarar un camino; seguir quitándole mata (muerte). Bien, M. Cheng, señor Cortázar; mis invitados principales, la vida busca la vida, se renueva, arrastra en su devenir ruidoso lo anterior; lo lleva, para refundarlo y crear y dar vida; apostar a la belleza y a la vida y frenar la reproducción de muerte.


(*) Hay una palabra adecuada para esto, supongo que es una reflexión/meditación...

Lo reseñado
Principal:
Cheng, Francois: Plenitud y Vacío. Capítulo: El vacío en la filosofía china. Editorial Siruela. Biblioteca de Ensayo.
Cheng Francois. Cinco meditaciones sobre la belleza. Primera y Segunda meditación. Siruela.
Cortázar, Julio. Prosa del observatorio. Editorial Lumen/Ediciones de la Flor
Cortázar, Julio. Último Round. Tomo I. Del cuento breve y sus alrededores. Siglo veintiuno editores.

Especiales:
Benjamin, Walter. Sobre algunos tema en Baudelaire en antología titulada "Sobre el programa de la filosofía futura" de Planeta-Agostini. Colección Obras Maestras del Pensamiento Contemporáneo

Duchamp, Marcel - readymades.

arlequina

el tiempo,
máquina bestial,
no se detiene,
el tiempo,
ficción encantadora
duración prometedora o demoledora
sigue rodeándonos, sigue, se perpetúa,
vuelve, da la vuelta a la esquina.

enero en Buenos Aires tiene una ventaja, o al menos una, el subte circula semi-vacío; se puede viajar leyendo, apoyada contra la pared del primer vagón y oyendo no atentamente (oir no es lo mismo que escuchar, alumna, usted oye pero no escucha ¿me escucha?) a los maquinistas que discuten acaloradamente mientras mueven una (siempre veo una) palanca. Ella bajó en 9 de julio conmigo; hizo la combinación con la línea C hacia Constitución; entonces solo alcancé a ver su collar de arlequín, de madera coloreada; deseando fervorosamente que fuera mío, que estuviera en mi cuello, aunque también pensé si no sería tan incómodo como el collar que le regalé a Maus para navidad, quien al principio no se quejó del adorno verde brillante pero que me hizo pensar que había adquirido pulgas porque no dejó de rascarse el cuello hasta que se lo saqué y después por dos días más. El subte frenó en Independencia y bajé como acostumbro los últimos días (tanto la línea C como la E tienen en ese lugar una estación con el mismo nombre, curioso, no suele suceder), la chica arlequina caminaba nuevamente unos pasos delante, subía mecanicamente la escalera mientras leía un libro, y yo con mi libro naranja de Cortázar, con esas ganas de seguir leyendo su ensayo narrativo, pero no, no desarrollé ese don de lectura-subida-mecánica-por-la-escalera; esta imposibilidad me permitió contemplar más detenidamente a mi arlequina; llevaba una explosión de colores, una pollera azul, una remera verde con dos tiradores en lineas multicolores, su collar salvajemente decorado, y remataba el conjunto una cartera con un entrecosido de papeles, tiras de colores, muchos, muchos, no pude contarlos, pero estaba el rojo, el verde, el violeta, el amarrillo, el naranja. Cuando terminamos de subir la escalera ella guardó su libro, y rodeo amorosamente su cartera, protegiéndola, porque el peso del libro era más de lo que la pobrecilla podía soportar. Subimos la segunda escalera que nos saca de ese hoyo mal ventilado y nos conduce a la mismísima avenida 9 de Julio y en esta ocasión tuve la oportunidad de mirar sus pies, calzaba unos zapatos charolados en azul francia, muy de moda la temporada pasada, ella los llevaba con el resto de sus colores y qué importaba la temporada; bellísima, tenía el cabello sujeto por un elástico violeta. Salimos, ya en Independencia tomó la brusca decisión de cruzar la avenida; sin aviso previo; claro, en esta altura del año está reparación y completamente cortada, así que la seguí, por el solo hecho de seguir contemplándola desde atrás; una vez abordada la vereda regalome el gesto del día, soltó su elástico y dejo caer un racimo de bucles, perfectos, y como si esto fuera poco, sacudió su cabeza y comenzó a acomodarse uno a uno sus bucles, dobló en Tacuarí. Dobló en Tacuarí.

juegos de muerte

algunos, señores, algunos, pese a toda su inmundicia, buscamos desplazarnos por los espacios que dignan olvidar, malditos, malditos, padres de la muerte; algunos, queridos señores, nos dignamos a no olvidarlos y sin embargo nos aventuramos a vivir, porque si por vosotros fuera, señores, nosotros ya estaríamos muertísimos en vida.

juego eterno

del otro lado de la mesa ella mece su guadaña, sostiene en su punta el tiempo, sacude los segundos; se estira y su mano esquelética tambalea en la mesa, - el equilibrio se nos fue hace mucho mi niña -, se empeña en llamarme su niña, como si tres décadas no fueran suficientes para librarme de ella. Me mira con su dulzura espesa, aguárdame, con su protección asquerosa, con su pavor de vieja sirvienta, sierva del tiempo de los otros, muerta a su propio tiempo. ¿Qué faltará para librarme de tus inmundicias de abismo? ¿Qué faltará para que mueras tu eterna muerte? ¿Qué?